Conte d’été pour cadre au bureau | CinéThinkTank
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Il ne se passe pas une seule journée (une seule heure, une seule minute ?) sans pouvoir mesurer l’ennui profond, insondable (irrémédiable) qui assomme l’homme moderne assis à son bureau. Le bruit des touches que ses doigts agitent sur le clavier a remplacé celui des machines industrielles. Un doux chant lancinant, perpétuel, lettre après lettre, chiffre après chiffre, parfois martelé, parfois rapide, qui nous ramène immédiatement à la condition d’insectes. Chacun y va de son petit bruit. Criquets et cigales travailleuses, dévorant tout sur leur passage comme dans les déserts africains, sans conscience du lendemain. Survivre. Survivre jusqu’à s’épuiser et mourir enfin. Tant de tics et clics parfaitement reconnaissables pour les autres membres de l’espèce, familiers de ce langage, mais absolument incompréhensibles à ceux qui lui sont étrangers. Tous différents, tous identiques pourtant. Travailler dans la fourmilière est un devoir bien plus qu’une envie. Une contrainte bien plus qu’un épanouissement, même enrobée du marketing prestigieux du titre poste ou de la confiserie salariale qui se révèle amère en hiver. Insectes oui. Interchangeables, reproductibles et reproduits, le corps entier avance même lorsqu’un de ses membres faiblit ou manque à l’appel, car il est dans sa nature intrinsèque de ne pouvoir s’arrêter. Alors peu importe le nom ou la race au fond, si ce n’est l’apparence peut-être, la volonté fallacieuse de vouloir paraître plus que ce que l’on est réellement, un corps anonyme, maître de la ruche aujourd’hui, abandonné et donné en pâture à ses pairs demain dans une mécanique carnivore implacable.
Produire, mieux, plus vite, peu importe ce que c’est, aucune importance, car le produit lui-même échappe au regard du producteur, le laissant indifférent à autre chose que lui-même. Non plus participer à l’édification d’un but commun mais travailler pour que passe le temps, que s’accumule l’argent (si peu, souvent), que s’écoule la vie et que viennent les successeurs sur lesquels se reporteront nos espoirs déchus. Là réside pourtant la différence d’avec ces nobles compagnons aux pattes plurielles. C’est à dire la conscience de l’ennui et du sentiment insaisissable (mais ô combien réel) que tout cela au fond ne fait pas sens, fait plutôt survivre que progresser, et régresser intellectuellement bien plus que réfléchir. Lorsque le regard se porte involontairement vers l’au dehors et le coin de ciel qu’il contient, quels animaux en cage ne sommes-nous pas ! Dressés pour l’intérieur, le corps trop grand et l’esprit à l’étroit, ayant recours à toutes sortes de techniques et substances comme support de notre condition prisonnière, la bête se languit d’un destin fantasmé, qui a défaut d’être réel, possède l’insigne mérité de l’alternatif. Quel désespoir savamment caché, d’un cerveau à qui l’on ne demande que l’inutile et qui s’atrophie sous le poids du temps et des fausses responsabilités.
Il serait pour autant trop facile d’en déduire qu’il est impossible d’échapper à ces chaînes plus ou moins tangibles, et parfois si insidieuses. Il n’appartient qu’à l’homme de sortir à la lumière du jour et cesser de respirer un air conditionné (le terme lui-même est révélateur), un air qu’il a lui-même conditionné. Plus facile à dire qu’à faire, mais il faut bien poser la première pierre, dire non, se lever, mais pour autre chose cette fois. Un matin, se lever pour soi, sans apitoiement et sans colère, mais avec détermination. Regarder en face cette lumière dont on s’est tant privé. Se lever autrement. Penser le soi et penser les autres. Penser la vie. Penser.
Carl Friedrich
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